Den Polizisten erkennst du an seinen Berichten

Wer die Krimis des Sizilianers Andrea Camilleri liest, hat sich sicher auch schon über die gestelzte Sprache des Untergebenen von Commisario Montalbano gefreut: Catarè, der immer alles mit "seinen ganz eigenen Augen" gesehen haben will. Die Polizeisprache ist eine Sprache für sich, nicht nur in Sizilien, sondern auch in Guatemala. Die folgende Reportage von Paola Hurtado über den Polizeijargon ist am 12. August in der Tageszeitung elPeriódico erschienen. Mit ihrer Veröffentlichung möchten wir dem ¡Fijáte! nicht in erster Linie eine komische Note verleihen, sondern ein Thema weiterführen, das u.a. von Marco Garavito (¡Fijáte! 373) und Marielos Monzón (386) angesprochen wurde: Die Verantwortung der JournalistInnen für den "Stil" ihrer Kommunikation.

Ein fester Bestandteil der Schreibkurse von Ana María Rodas bildet die Aufgabe, eine Nachricht in der "Polizeisprache" zu verfassen. Die Poetin und Gewinnerin des Guatemaltekischen Literaturpreises 2000 bittet die Teilnehmenden, verschiedene Begebenheiten in jenem künstlichen Stil der Polizeiberichte zu beschreiben. Als einleitende Beispiele zitiert sie blumige Sätze wie: "Es wurde ein Kadaver männlichen Geschlechts lokalisiert", (statt "eine männliche Leiche") oder kitschige Euphemismen wie "die festgenommene Person schleuderte sich gegen die Humanität des polizeilichen Elements" (statt "der Verhaftete griff den Polizisten an").

Zwischen dem Gelächter und den Witzen, die diese Aufgabe in der Klasse auslöst, versucht Rodas, eine eiserne Verfechterin einer präzisen Sprache, ihren SchülerInnen zu erklären, dass es verschiedene Ausdrucksformen gibt, aber nur eine, die sich Kommunikationslehrlinge nicht aneignen dürfen: die Gestelzte, die Unverständliche, die Polizeisprache.

Es gibt nichts Besseres, um sich dieser Sprache anzunähern, als die Berichte, die jeden Morgen von den Kommissariaten der Nationalen Zivilpolizei (PNC) aus dem ganzen Land übermittelt werden und in denen über die jüngsten Unglücksfälle und Verbrechen berichtet wird. Dabei geht es um alles Mögliche, von einer Schlägerei zwischen zwei Bauern wegen des Diebstahls eines Truthahns, bis hin zu Mord und Totschlag.

Diese Berichte werden in der Regel per Fax übermittelt, sie sind auf mechanischen Schreibmaschinen verfasst, denn viele Polizeistationen, vor allem im Landesinnern, verfügen noch nicht über einen Computer. Und oft entpuppen sie sich als wahrhafte Goldgruben in der Art und Weise, wie sie die umständliche und indirekte Art des guatemaltekischen Sprechens reflektieren.

"Der ständige Gebrauch von Euphemismen ist uns eigen", gibt der Schriftsteller und ebenfalls Leiter von Schreibkursen, Arturo Monterroso zu. Wir greifen auf überkandidelte Begriffe zurück, um schlecht klingende oder groteske Wörter zu umgehen. In der Polizeisprache ist eigentlich alles schlecht klingend: der Tote, die Wunden, die Schlägerei, der Verhaftete, der Kadaver, die Prostituierte, der Betrunkene. Somit sind sämtliche Ereignisse prädestiniert dafür, in einer künstlichen Sprache berichtet zu werden, einer Sprache, die ans Komische, Zweideutige und letztendlich ans Unverständliche grenzt.

Versuchen Sie sich einmal den Toten vorzustellen, über den in einem Polizeirapport aus San Marcos berichtet wird: "Das Transportmittel des Ermordeten war ein Pick-up Toyota, aber aus unbekannten Gründen stürzte das genannte Fahrzeug in eine Schlucht hinunter, was zur Flucht des Fahrers desselben führte". Flüchtete der Ermordete? Unverständlich auch, weil es im nächsten Satz heisst: "Der genannte Kadaver verblieb in Gewahrsam von Familienangehörigen aufgrund der Weigerung, überführt zu werden." Hat sich der Tote geweigert? - Man bleibt im Ungewissen.

Der poetische Polizist

Das Büro für Öffentlichkeitsarbeit der PNC - ORIS - befindet sich in einem kühlen und hellen Raum im neuen Polizeigebäude in der Zone 1 der Hauptstadt. Hier können JournalistInnen die Zusammenfassungen der neuesten Polizeiberichte lesen.

Man muss tief durchatmen, bevor man in einem Zug Dossiers liest wie jenes über eine Verfolgungsjagd in El Progreso: "Nichtfolgeleistend der Betreffende und mehrere Schüsse aus einer Feuerwaffe gegen Elemente der Polizei abgebend, wobei zwei Projektile auf der rechten Seite der beschriebenen Einheit einschlugen, flüchtete er, während diese die Verfolgung aufnahmen und den Ort der Verhaftung erreichten, wo sie eine Pistole mit Magazin, dessen Inhalt brauchbare Schüsse waren, beschlagnahmten, für die keine Lizenz vorhanden war".

Carlos Caljú, Polzeisprecher und Chef der ORIS erklärt, dass solche Zusammenfassungen nicht von seinen Leuten stammten, sondern aus der Informationszentrale kämen, wo alle Rapporte aus dem ganzen Land gesammelt und in einem Schlussbericht zu Händen der Polizeidirektion zusammengestellt würden.

Bescheiden erklärt Caljú, dass er bei seinen Angestellten grossen Wert auf Redaktionsstil und Orthographie lege. Neben dem, was die AgentInnen in der Polizeiakademie über Schreibstil und -struktur lernten, würde er, Caljú ihnen beibringen, dass "die Berichte einen Lead haben müssen, der die 7 W's beinhalte (was, wie, wann, wo, wer, warum und aus welcher Quelle).

Carlos Caljú ist ein 43-jähriger Polizist mit 19 Jahren Diensterfahrung. Er studierte Kommunikationswissenschaften, ist Leseratte und Hobby-Poet. Die Verse seines jüngsten Gedichts mit dem Titel "Und wenn auch" scheinen nicht aus der Feder des Mannes in Uniform und polierten Stiefeln zu stammen, dem eben die Überführung eines gefährlichen Gefangenen gemeldet wird, sondern vielmehr aus dem Herzen eines verliebten Polizisten:

"Mein schweigender, bebender Gedanke versteht den Grund deiner Abwesenheit nicht. Gestern warst du noch hier und hast mich geliebt, wie der Regen die Erde, wie der Himmel die Sterne. So, genau so liebe ich dich."

Natürlich sei er verliebt, sagt Caljú, und zwar in die spanische Sprache. Manchmal verlange er von seinen Untergebenen, unbewegliche Gegenstände auf verschiedene Arten zu beschreiben. Um sie zu inspirieren, nenne er ihnen das Beispiel der Holztüre: Ich denke an den Baum, in dem einmal Vögel hausten, der den Blumen Schatten spendete und in dem Ameisen wohnten. Und jetzt ist er hier, verwandelt in zwei Holzbretter, Gefangener dieses Zimmers.